Do fundo do baú para agosto, 2011

Há alguns meses, eu fiz um teste sobre comportamento econômico publicado em uma revista. Eu caí no grupo das pessoas que guardam muito dinheiro, mas que não sabem investir bem. No mundo do futebol, pelo menos uma pessoa cairia no mesmo grupo que eu: o técnico do Arsenal, Arsene Wenger.

O francês, que já levou o time a um título invicto e à final da Champions League, o que não é pouco, decidiu usar o pão-durismo como tática de protesto contra os altos valores do futebol. Wenger conseguiu quase 60 milhões de libras vendendo Nasri e Fábregas, mas não contratou nenhum jogador de destaque alegando que os preços eram absurdos.

Hoje, último para as transferências, anunciou André Santos, “amado” pelo torcedor da seleção brasileira, e deve confirmar o zagueiro alemão Mertesacker. Convenhamos que nenhum dos dois vai fazer o Arsenal figurar entre os quatro melhores da Premier League, onde possivelmente estarão os dois Manchesters, Chelsea e Liverpool.

Mas qual é a ideia de Wenger? Eu, se não sei investir meu dinheiro, posso ficar sem um rendimento dois ou três pontos porcentuais. Wenger, ao não contratar ninguém (mesmo com os donos do time falando que há dinheiro em caixa), deixa milhares de torcedores preocupados e sujeitos a humilhações como o 8 a 2 do domingo passado.

A história de Wenger no Arsenal é bonita, mas no momento em que ele, para fazer um protesto, arrasta o time a torcida junto, chegou a hora de sair.

Já não se ouvia mais nenhum carro passando do lado de fora quando ele se rendeu aos pensamentos e desistiu de dormir.

A cama era dura e o companheiro de concentração, barulhento; mas, no fundo, o que o mantinha acordado naquela madrugada fria era a estranha sensação de que uma ficha amarga estava para cair na sua consciência.

A estréia na Copa São Paulo de Juniores, no dia seguinte, era sinônimo de indiferença: não chegava a causar empolgação, mesmo sendo sua primeira vez diante de uma grande torcida, e tampouco provocava incômodo, ainda que ele soubesse que figuraria como coadjuvante assistindo à partida do banco de reservas.

Com uma idéia fixa lhe martelando a cabeça, o aspirante a craque deu um suspiro, virou de lado e ajeitou a colcha; em seguida, se colocou a pensar sobre um tempo não muito distante em que o futebol parecia muito mais encantador.

Era o tempo em que uma partida da esperada “Copa Recreio” na oitava série tinha a importância de uma final de Copa do Mundo.

Naquela competição, ele e seus companheiros cuidavam para que cada movimento fosse realizado com esmero. Antes do apito inicial, ajeitavam o meião, davam pulos para simular cabeceios, arriscavam pequenos piques e vez ou outra engatavam um alongamento caprichado. Tudo bem encenado, no capricho, para impressionar a platéia.

Escalados para a batalha estavam os melhores entre os melhores do esquadrão da Oitava B e os melhores entre os melhores do selecionado do 1º Colegial D. Os escolhidos tinham uma grande responsabilidade, já que não iam representar apenas a si mesmos, mas a toda uma legião de estudantes da mesma série.

Com o coração na ponta da chuteira, os jogadores-alunos defendiam um uniforme que aglutinava da menina deslumbrante por quem todos se derretem ao CDF de quem todos colam; do estranho de quem cada um zomba aos discretos que ninguém percebe; e da turma do fundão que incomoda o professor à primeira fileira, que mantém acesa a esperança dos docentes.

Personagens tão distintos enfileiravam-se para apoiar um mesmo time, uma mesma classe. A ocasião era, sem dúvida, grande. Ali se desenhava o capítulo mais importante da história daquele povo, chamado Oitava B. Um legítimo épico do futebol estudantil.

Naquele contexto, a vitória valia uma enormidade: um olhar de admiração no corredor, um elogio na hora do intervalo e uma sensação de “eu sou o cara”. O que poderia ser melhor nessa fase da vida?

Em volta da quadrinha de cimento, as duas torcidas se apinhavam para encontrar um bom espaço e conferir cada movimento daquele seria o principal assunto do colégio por um bom tempo – pelo menos até que o diretor liberasse o boletim do bimestre ou que o Paulinho fosse visto em situação suspeita junto da Ana Maria.

Diante de tanta expectativa, o golaço na Copa Recreio e os afagos no corredor eram o mais próximo que o nosso personagem podia chegar do sucesso e da fama da qual via seus ídolos máximos desfrutarem. E não parecia pouco; era o que estava no cardápio para um aluno do oitavo ano e um passo natural de quem ia levar multidões à loucura no futuro.

Tudo ia bem e as conquistas colegiais se acumulavam, até que, de repente, entre o ato I e o ato II algo saiu fora do script…

Agora que o nosso herói ia jogar a Copa São Paulo, e que estava a um último passo do profissionalismo, a vontade de sonhar com o Pacaembu aos seus pés já não era a mesma. Estar tão perto do show humanizou o que era fantasia e deu forma concreta ao que só existia no seu sonho. E, na vida real, o quadro era menos colorido, menos atraente e, curiosamente… Menos viável.

Embora estivesse muito mais próximo de se tornar um jogador de verdade agora do que na época da batalha contra o 1º D, neste momento a consciência de que jamais se firmaria como um craque se mostrava muito maior. Ele sabia que era bom em um mundo que requer ser excepcional. E entendia que seus dias de atleta profissional não iriam além da segunda curva.

A ficha estava caindo.

O jovem que fez história nos times de colégio e de condomínio por onde passou, o orgulho da família, não era bom o suficiente para seguir carreira. Muito menos para virar ídolo. Por mais que se esforçasse e atuasse bem no dia seguinte ou na rodada mais adiante, sua história já estava escrita: no futuro, ele seria não um meia-atacante de grande perigo para a zaga adversária, mas um professor de educação física que – dirão seus alunos – foi um grande craque quando jovem. Não mais do que isso.

Esse enredo, no entanto, também não o desagradava.

Ficou mais fácil dormir quando ele percebeu que a mudança de curso não representaria, ao longo da vida, a dor da frustração de um sonho, mas a alegria trazida por uma coleção de doces lembranças, que são reavivadas por troféus pouco importantes ou por uniformes usados nas batalhas épicas, como aquela da Copa Recreio.

Foi desse jeito que ele se conformou, fechou os olhos e finalmente caiu no sono profundo.

Antes, em pensamento, brindou consigo mesmo em homenagem a todos os craques de condomínio, de campeonato de interclasses e de futebol de várzea deste mundo.

Então é isso, meu amigo: cheers!

E boa noite.